«Маститые»

Вглядываясь в лица стадионов,
Где «Оле!» привычное звучит,
Мимо милицейских эскадронов,
Мимо нещадящего ОМОНа
Наш фанат с петардою бежит.

Думает: «А может, не отнимут?»
И, заранее зарядясь пивком,
Дышит впереди стоящим в спину,
Поминая прошлых битв картину,
И мента считает он врагом.

Розой пол-лица скрывая,
Кепкой - остальную часть,
В драке наслажденье получает
И при этом смыться успевает,
Мент же знает только его масть.

Их таких полно везде - «маститых»,
Разных мракобесов и ослов,
Иногда пропитых и побитых,
Иногда интеллигентов бритых,
Иногда и вовсе без мозгов.

Но меж тем одно их воедино
На игру сливает, как магнит -
Повернув к сидящим сзади спины,
Стая в бой вперед идет, вопит.

Начинают с беззащитных кресел,
Жизнь их обрывая на корню,
Пару раз на голову навесят.
Интересно, сколько в фанах спеси...
А брандспойты заглушают их зудню.

А вообще, кто дал им право,
Кто такое разрешенье дал,
Чтобы всякая маститая шалава
Нашего футбола загрязняла славу,
Чтобы в секторе орудовал вандал?

Неужели только отморозки
Могут «славить» наш родной футбол?
С виду они очень ярки, броски,
Но внутри одеты лишь в обноски.
Им на зону бы пора, вот в чем прикол!

Думаете, они фанаты?
Это слякоть, мерзость и помои.
Там у них равнение на брата,
В ход идет все то, что не изъято,
Всем этим приветствуют ОМОН.

Только до меня вот не доходит,
Почему от них страдает тот,
Кто лишь посмотреть и поболеть приходит,
Кто с игры и поля глаз не сводит,
Кто действительно фанат, не идиот!

P.S. Don’t stop кузьмичи!!!